甬道比来时更长。

花痴开走了很久。

脚下是开凿于岩层深处的青石阶梯，每一级都磨出了光滑的弧面——四十年，一千四百余夜，言午在这条道上走了多少个来回，才能把生硬的石阶走成这副模样。

他没有数。

他只是在走。

掌心那三枚骨骰被他拢进内袋时还带着何生的体温，此刻已慢慢冷却。冷下去的骨骰贴着他的胸口，沉甸甸的，像三粒坠在心头的锚。

他想起何生说那话时的表情。

何生面朝南方。

南方是山峦缺口的方向，也是言午四十年不曾踏足的方向。

——何生这四十年，每天都睁着眼。

盲人何需睁眼。

除非他等的不是光。

是那个赢走他眼睛的人。

甬道走到尽头。

石门半敞着，没有阖严。门缝里透进一线淡青的微光，不是烛火，不是灯油，是自然天光。

花痴开推开门。

石门之外不是他以为的另一条甬道，也不是山谷阔场。

是海。

他站在崖边。

脚下数十丈是墨蓝色的海涛，一浪接一浪，撞在嶙峋礁石上，碎成万斛雪沫。天是铅灰的，压得很低，海天相接处有一线极细的鱼肚白——是破晓前将明未明的那刻。

他回头。

石门还在身后，嵌在寸草不生的崖壁上。

那不是他进来时的门。

那是另一扇门。

花痴开在崖边站了很久。

海风把他的衣袂吹得猎猎作响，腥咸的水汽扑在脸上，凉得像淬过火的刀刃。

他忽然想起很小的时候，夜郎七第一次带他出远门。

那年他七岁，刚熬过第一轮“煞”的淬炼，整个人瘦成一把干柴，跪在宅院正堂的蒲团上，膝盖压着冰凉的青砖，听师父说：

“痴儿，为师今日带你去见一个人。”

他问：“谁？”

夜郎七说：“一个欠你爹赌账的人。”

他问：“他欠我爹多少？”

夜郎七说：“不多。三枚骨骰。”

那是他第一次听说这三枚骨骰。

也是第一次知道，这世上有些债，不是金银可以偿的。

海风忽然停了。

花痴开敛起心神。

他低头，望向崖下。

礁石群中，有一块平整如桌的黑岩。

黑岩上坐着一个老人。

那人背对着崖壁，面朝大海，一动不动，像一尊被海风侵蚀了千百年的石像。灰白的发披散在肩头，与岩上附生的藤壶同色。他穿一袭极旧的皂袍，袍角已被潮气洇成深黑，下摆散落在岩石上，似一蓬生了根的败草。

花痴开沿着崖壁向下攀去。

海涛声越来越大，水汽越来越重。他没有用轻功，只是一寸一寸地攀着岩缝、踏着凸起的石棱，向那块黑岩靠近。

距离三丈时，他停住了。

那老人面前摆着一局棋。

不是围棋，不是六博，是一局骰戏。

三枚骨骰静静躺在黑岩上，与他掌中那三枚一模一样。

老人没有回头。

“你来了。”

声音被海风撕成碎片，传到花痴开耳中时，只剩几个断续的音节。

但花痴开听清了。

他听了一辈子师父那种被煞气蚀伤的沙哑，听了十五年赌桌上对手强作镇定却压不住颤的尾音。他能从一个人开口的第一个字，分辨出这人昨夜睡了几更、晨起喝没喝热茶、对座之人是敌是友、胜券握了几分。

而这个老人的声音，他什么都听不出来。

不是藏得太深。

是太浅了。

浅得像一潭干涸四十年的枯井，井底只剩薄薄一层映着天的积水——天晴时它映天，天阴时它映云，从没有过自己的颜色。

“言午先生。”花痴开说。

老人没有应。

他把那三枚骨骰拈起来，托在掌心，对着渐渐亮起来的天光。

“何生让你来的。”

不是疑问。

“是。”花痴开说。

“他让你带话？”

“他说，”花痴开顿了顿，“何生这四十年，每天都睁着眼。”

言午拈着骰子的手没有动。

很久。

海涛一浪接一浪，撞在礁石上，碎成雪沫，退去，再撞上来。

“他恨我。”

言午说。

不是问句。

花痴开没有回答。

言午把骰子放回黑岩上。

“他该恨我。”

他转过头来。

花痴开看见了言午的脸。

他不知自己想象过多少次这张脸。

十五年来，他从夜郎七的只言片语里拼凑，从母亲辗转打听来的消息里描摹，从司马空临死前供出的线索里推断。

他以为言午是司马空那样的阴鸷，是屠万仞那样的暴戾，是天局首座那样的深不见底。

都不是。

这是一张极普通的脸。

六十余岁的年纪，眉目疏淡，皱纹不多，皮肤是长年不见天日的苍白。眉眼之间没有戾气，没有悔恨，没有一切花痴开以为会看见的东西。

只有倦。

海风把他灰白的发丝吹散，露出一道从眉骨斜劈至下颌的旧疤。疤口平整，是利刃所致，已泛成极淡的灰白色，几乎与肤色融为一体。

言午察觉到他的目光。

他用指尖抚过那道疤。

“天局首座赐的。”他说，“四十二年前。”

花痴开没有说话。

“那是我第一次单独出任务。”言午说，“追捕一个叛逃的账房，追到南海边上，追上了。那人跪在礁石上求我放他走，说家里有八十老母、三岁幼子。我放了。”

他顿了顿。

“他趁我转身，从袖中抽出匕首，割了我这一刀。血流了一刻钟，他跪在边上磕头，说他不想杀我，只是怕我反悔。”

花痴开问：“后来呢？”

“后来，”言午说，“首座问我为什么放人。我说，他有八十老母、三岁幼子。首座说，你查过了？”

言午沉默了很长时间。

“我没有查。”

他的声音很淡。

“那之后我再没有不问而信。”他说，“也再没有不问而赦。”

花痴开看着那张脸。

那道旧疤在晨光里泛着灰白的光。

“何生的眼睛，”花痴开说，“您赢回去之后，用它做了什么？”

言午没有回答。

他把那三枚骨骰一枚一枚拾起，放进掌心，又一枚一枚放下。

“天局前任首座临终前把我召到榻前，”他说，“告诉我三件事。”

他顿了顿。

“第一件，我是他从雪地里捡回来的。那年腊月廿三，南海从不下雪，他去燕城办事，回程路过一个废庙，听见里面有人哭。他进去，看见一个四岁的孩子跪在草堆边，面前躺着一对年轻夫妇的尸体。”

言午的声音没有起伏。

“那对夫妇是赌死的。欠了当地赌坊三百两，还不上，双双被勒死在庙里。孩子躲在神像背后，躲了三天，饿得撑不住了，才爬出来哭。”

花痴开没有说话。

“首座说，第二件，”言午继续，“那对夫妇的赌债，是他派人设的局。天局要在燕城开分舵，那块地皮归当地一个富商所有。富商不卖，他查了三个月，查到那富商的独生女嫁给了这个破落户的儿子。”

他顿了顿。

“设局花了四十天。收网花了三天。那对夫妇死的那夜，首座就站在庙门外。他听着那女人哭，听她求那些人宽限七日，听她把儿子藏进神像背后的佛龛里，听那孩子一声都不敢出。”

言午把掌心的骰子握紧。

“他听了一夜。天亮了，他进去，把孩子抱出来。”

“那个孩子是您。”花痴开说。

言午没有承认，也没有否认。

“首座说，第三件，”他继续说，“他这一辈子只做过这一件亏心事。他说言午，我养你四十四年，教你赌术，教你杀人，给你取名，给你地位。我从来没有求你原谅我。”

海风停了。

天地间只剩潮声。

“他说，我只求你记住——赌徒的话不可信，午时的日头不可信。因为信了一次，就会有第二次。信了不该信的人，就会变成我这样的人。”

言午松开手。

三枚骨骰落回黑岩上，发出极轻的声响，像三粒水滴入枯井。

“我信了他这句话，”他说，“信了四十四年。”

他转头望向海天相接处那线渐亮的鱼肚白。

“直到四十年前那夜，我把何生的眼睛放在桌面上，问他：你方才抛出骰子时，闭眼了吗？”

言午的声音低下去。

“他说，我是盲人，睁眼闭眼何异？”

“我那时忽然想问他另一句话。我想问他——何生，你信我会把眼睛还你吗？”

潮声很大。

言午的声音很轻。

“我没有问。因为我怕他答。”

他沉默了很长时间。

久到海天相接处那线鱼肚白变成淡金，久到铅灰的云层裂开第一道缝隙，久到第一缕晨光照在这块与世隔绝的黑岩上。

“我赢回他的眼睛，”言午说，“把它们锁进檀木匣里，带着这张赌桌、这把椅子，把自己关进了那座山谷。”

他顿了顿。

“我没有还他。”

“为什么？”花痴开问。

言午没有回答。

他把那三枚骨骰推向前。

不是推向花痴开，是推向黑岩边缘。再往前一寸，就会落入潮水。

“你知道你父亲花千手第一次来见我，问我什么吗？”

花痴开摇头。

“他问我，”言午说，“何先生的眼睛，您带在身边吗？”

花痴开怔住。

“我说带在身边。他说，我能看看吗？”

言午的手指停在那三枚骨骰边缘。

“我打开檀木匣。他把那只粗陶碗捧在掌心，对着窗外的光，看了很久。然后他说：言午先生，何先生的眼睛很亮。”

言午的声音像从很远很远的地方传来。

“他说，我师父夜郎破军临终前，最放心不下的是他师弟夜郎七。他说师叔这辈子心太硬，手太软，赌术太高，杀气太低，迟早要吃大亏。他说言午先生，您赢何先生那局，用的是‘逆水行舟’对不对？”

花痴开的手指倏然收紧。

那是他方才在山谷阔场，从桌底刻痕里看见的。

甲辰年七月十五，司马空局，骰路用“逆水行舟”，破之在第三跳。

“你父亲只看了一眼何生的眼睛，”言午说，“就知道我用的是什么手法。”

他顿了顿。

“他那时二十三岁。入赌坛不到四年。”

潮声一浪高过一浪，淹没了礁石，淹没了黑岩的边缘。那三枚骨骰静静躺在原地，潮水舔舐着岩面，将将触到第一枚骰子的边缘，又退下去。

“我问你父亲，”言午说，“你师父教过你这手法？”

花痴开说：“没有。父亲二十三岁那年，师父已经死了。”

“他说没有。”言午说，“他说我师父只教过我基本功，没有教过任何术。他说言午先生，您这手‘逆水行舟’不是赢何先生的骰路，是赢何先生这个人。何先生的眼术冠绝当世，能看穿骰子在空中的每一个转向、每一次落点。您用的不是更快的手法，是让他看见的东西和他以为的东西不一样。”

花痴开沉默。

他学千手观音十五年。他比任何人都清楚——最高明的赌术不是让对手看不见。

是让对手看见假的。

“你父亲说完那句话，”言午说，“把何生的眼睛放回檀木匣里，向我叩了三个头。”

他转过头，看着花痴开。

“他说：言午先生，我不替您还何先生的眼睛。眼睛是您赢的，怎么还、什么时候还、还还是不还，是您的事。”

他顿了顿。

“他说：我只替何先生问您一句话——您把自己关在这里四十年，是因为不知道该怎么还，还是因为不敢还？”

潮声忽然停了。

天地间静得只剩风。

言午望着海天相接处那轮刚刚跃出水面的红日。

“你父亲替我答了。”

他的声音很轻，轻得像碎在海风里的泡沫。

“他说：言午先生，您不是不知道该怎么还。您是不敢还。还了，就没有理由再等在这里了。”

花痴开没有说话。

他望着眼前这个枯坐四十年的老人，望着他披散如蓬的灰发、袍角生了根的败草、黑岩上与海潮对峙了三万多个日夜的骨骰。

他忽然明白了何生最后那句话。

——何生这四十年，每天都睁着眼。

何生等的人，不是还他眼睛的人。

是敢来取的人。

“言午先生。”花痴开开口。

言午没有应。

他把那三枚骨骰从黑岩边缘拈回来，托在掌心，对着越升越高的太阳。

“你父亲答完那句话，”他说，“我说：花千手，你替何生问我的话，我答不了。你替你自己问一句话，我能答。”

“他问：我自己问什么？”

言午顿了顿。

“我说：你问我——你师父夜郎破军临终前，到底有没有托狱卒带话给我？”

花痴开的呼吸停了。

言午把掌心的三枚骨骰递向他。

“你父亲没有接。”

他的声音很轻。

“他说：言午先生，那是您和我师父之间的事。弟子不问师仇，只报师恩。”

“他只问了我一句。”

“他说：何先生的眼，还能不能看见？”

言午望着花痴开。

晨光落在他苍白疏淡的眉目间，落在他与海天同色的灰白发丝上，落在他手心里那三枚四十年不曾离身的骨骰。

“我说能。”

“他说那便够了。”

言午把三枚骨骰放进花痴开掌心。

他站起身。

四十年。

他的膝骨早已撑不起这副枯槁的躯壳。他扶着黑岩边缘，扶着岩面千年不化的藤壶壳，扶着被海潮打磨成镜的礁石棱角。

一寸一寸。

把自己从这坐了四十年的黑岩上拔起来。

站直的那一刻，他面朝大海。

面朝那轮跃出水面的红日。

“言午，”他说，“四岁被天局前任首座从燕城废庙抱回。二十八岁接追捕令，经办案件四百一十七桩，追捕叛徒二百零九人，亲手锁进死牢者七十有三。六十二岁奉首座命设局围剿花千手——”

他停了一下。

“花千手死。言午自囚南海崖岛，四十一年。”

他把那道从眉骨斜劈至下颌的旧疤，转向太阳。

“今日，”他说，“言午出关。”

海风骤起。

万丈金光破云而下。

花痴开握着那三枚骨骰，望着崖边老人的背影。

灰白的发丝在海风中猎猎飞舞，皂袍下摆在礁石上拖出一道长长的痕——像一只在黑暗里埋了四十一年、终于破土而出的根。

他没有问言午要去哪里。

他也没有问这四十一年他是怎么过的。

他只问了一句话。

“言午先生，父亲死前，您在他身边吗？”

言午没有回头。

海风把他的声音送过来，很轻。

“在。”

“他最后说了什么？”

言午沉默。

很久。

久到太阳完全跃出海面，久到铅灰的云层尽数碎裂成金红的鳞片。

“他说，”言午的声音很轻，“言午先生，劳您久等。”

他顿了顿。

“我没有等他。他等的是您。”

言午走入海风中。

花痴开站在原地。

掌心里，三枚骨骰被晨光照透，那道暗红的血渍像一尾凝在琥珀里的鱼，四十年不曾游动。

他忽然想起父亲留给他的最后一句话。

不是从任何人口中转述的遗言。

是他三岁那年，父亲最后一次抱他。

父亲把他举得很高，举过头顶，让他骑在肩上。

夜郎七在边上骂：花千手你腰伤还没好，放下他！

父亲没放。

父亲就那样扛着他，在夜郎宅后园那棵歪脖子枣树下走了一圈又一圈。

枣花簌簌落下来，落在父亲发间，落在他仰起的小脸上。

父亲说：痴儿。

他那时太小，不记得父亲还说了什么。

只记得那天的枣花香很淡。

太阳很好。

（第490章  续1  完）


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