清晨十点五十九分，酒会大厅的灯光开始调暗，像是有人悄悄按下了“落幕键”。水晶吊灯的光晕一格格收窄，原本簇拥在珠宝展台前的人群也渐渐散开，三三两两地走向出口。主办方的工作人员已经开始收拾资料架，连香槟塔都撤了两层，只剩最底下那圈空杯还立着，像一场狂欢后剩下的残局。

陈砚站在原地没动。

他刚刚把最后一块柠檬湿巾叠好扔进垃圾桶，动作利落，指节在金属桶沿敲出一声轻响。袖口依旧解开两颗，暴富T恤的边角从阿玛尼西装下露出来一点，百达翡丽表盘在昏光里反了一下蓝。

他知道，自己还在被看。

但和刚才不同——之前是试探，是评估，是资本机器对新人的扫描；现在，更像是等待。等一个信号，等一句话，等某个藏在幕后的角色终于愿意递出第一张牌。

他靠在罗马柱上，手指无意识地摩挲着瓶身残留的冷凝水。脑子里过着刚才那一幕幕：投资顾问拿着空白文件夹讲五十亿基金，唐装男低头拨号离开，霍建山的名字挂在电子屏上，全场骚动如潮水退去前的最后一波涌浪。

然后，一切归于安静。

就在这时，一道影子无声靠近。

不是那种高跟鞋敲地、自带气场的宾客，也不是端着托盘来回穿梭的服务生。这人穿着标准侍者制服，黑西装白手套，低着头，脚步轻得几乎听不见。他在陈砚侧前方两步远停下，没说话，也没抬头，只是抬起手，掌心朝上，递出一张对折的白色纸条。

“有人让我交给您。”声音压得很低，像怕惊扰什么。

陈砚没立刻接。

他盯着那双手看了两秒。指甲修剪整齐，手套边缘没有褶皱，动作标准得像是训练过千百遍。可正是这份“标准”，反而显得不自然——真正的侍者不会在这种时候单独接触嘉宾，更不会用这种方式传递东西。

但他还是伸手拿了。

纸条很薄，折叠成一个小方块，边缘齐整，像是提前裁好的。他没当众打开，而是夹在食指与中指之间，轻轻一搓，确认厚度——只有一层，没夹带其他东西。

再抬眼时，那名侍者已经转身，迅速钻进了旁边的服务通道，背影消失在拐角，连脚步声都没留下。

陈砚低头看着手中的纸条，没急着拆。

他环顾四周。

左侧沙发组那两个穿灰西装的男人不见了，连他们坐过的位子都被清洁员重新整理过。唐装男的位置也空了，茶杯收走，桌布抚平，仿佛从未有人坐过。监控探头在天花板角落缓缓转动，镜头正对着他这个方向，像是在记录他的每一个反应。

他忽然笑了笑。

来活儿了。

不是那种大张旗鼓的挑战，也不是明刀明枪的围剿，而是一次精准投放——趁着他还没被霍建山的阵仗吸引过去，趁着他还处在“可接触”的窗口期，有人先下手为强，递出了这张纸。

他拇指一掀，纸条展开。

上面只有一行打印字：

**高尔夫球会，有你想知道的事。**

没有署名，没有联系方式，也没有具体地址。但“高尔夫球会”四个字一出现，他就明白了。

霍建山的地盘。

这地方不只是打球的地方，是谈百亿生意的战场，是地产圈大佬们用一根球杆定输赢的擂台。能在那儿说“有你想知道的事”，要么是霍建山身边的人，要么是想借他名义钓鱼的对手。

但不管是哪一种，都说明一件事——他已经入局了。

不再是那个靠系统签到混进酒会的神秘新人，而是被某些人认定“值得对话”的角色。

他把纸条折好，塞进西装内袋，动作随意，像是收了一张无关紧要的名片。可心里已经转开了。

去不去？

不去，等于放弃主动权，继续等着别人来试探、来观察、来写报告。他可以等，但机会不会等。这场酒会的本质是筛选，而筛选的结果，从来不是由被动者决定的。

去，风险明摆着。谁知道那球会是不是个套？有没有埋伏？有没有人在等他踏进去的一瞬间，就放出消息说他擅闯禁地、行为可疑？

但他不怕。

他怕的是停在原地。

从外卖员到今天站在这里，他靠的从来不是安稳，而是敢踩下去的那一步。系统给的是财富和技能，可真正让他活下来的，是他敢在所有人都说“别动”的时候，偏偏往前走一步。

他抬手看了看表。

十一点零七分。

酒会还有半小时才正式结束，可他已经待够了。

转身走向更衣区，步伐不快不慢，路过主办方接待台时，工作人员冲他点头，他回了个眼神，没说话。这种级别的活动，没人会拦着你要走——只要你进来时够硬气，出去时就不会有人问你为什么。

更衣区安静，几排深色木柜列成两排，空气中飘着淡淡的雪松香。他走到自己的储物柜前，输入密码，拉开柜门，取出那件黑色羊绒大衣。

穿上之前，他习惯性地做了三个动作：

第一，把袖扣重新扣好一颗，又解开一颗——这是系统第一次签到送的纪念品，他一直留着这个习惯，像是提醒自己别忘了从哪儿来。

第二，手指轻轻抚过内袋里的暴富T恤，确认它还在。这件T恤他从没换下来过，哪怕穿高定西装，也要在里面搭一件。不是为了炫，是为了记住那种攥着泡面袋犹豫要不要加肠的日子。

第三，抬手看表。

百达翡丽的星空表盘静静转着，时间指向十一点十三分。

他拉上大衣拉链，转身走出更衣区。

门口，主办方安排的专车还在等，黑色迈巴赫停在红毯边，司机笔直站着，手里举着牌子，上面写着“贵宾接送”。

陈砚看都没看那辆车。

他径直走过红毯，脚步落在大理石地面上，发出清晰的回响。夜风扑面，带着初秋的凉意，吹得大衣下摆微微扬起。

他在路边招了招手。

一辆普通网约车应声停下，车身印着“大众出行”四个字，车牌尾号是789。车窗降下，司机是个四十来岁的男人，戴着口罩，问：“去哪儿？”

陈砚拉开车门坐进后排，关上门，才开口：“云岭高尔夫俱乐部。”

司机愣了一下，从后视镜里打量他：“您确定？那边晚上不对外营业啊。”

“我知道。”陈砚系上安全带，语气平静，“我有约。”

司机没再多问，踩下油门。

车子驶离酒店主楼，后视镜里，那栋灯火通明的大厦逐渐变小，最终被城市夜色吞没。街道两旁的霓虹招牌快速后退，车流渐稀，路牌上的数字从市区编码变成了郊区编号。

陈砚靠在座椅上，没看窗外，也没闭眼。

他在想那张纸条。

“有你想知道的事”——这话听着像诱惑，其实更像考验。它不说“有项目合作”，也不说“有机会赚钱”，而是直接戳向人心最深处：你好奇吗？你敢来吗？

他知道，这不会是一场简单的见面。

可能是鸿门宴，可能是下马威，也可能是某种隐秘的合作邀约。但不管是什么，对方选择在这个时间点、用这种方式找他，说明他们也在赌——赌他够聪明，能看懂暗示；赌他够胆，敢赴约；赌他不是那种只会靠系统捡便宜的暴发户。

车速平稳，GPS显示还有四十三分钟到达。

他伸手摸了摸西装内袋，确认纸条还在。

然后低声说了句：“你想看我，我也想看看你背后是谁。”

车子穿过一段高架桥，路灯的光斑在车顶一闪而过，像流星划过夜空。

下一秒，导航提示音响起：“前方两公里，请右转进入云岭路。”

司机打了转向灯。

陈砚坐直身体，目光投向前方。

远处，一片低矮的山轮廓隐约浮现，山腰处有几点灯光，安静地亮着。

那里就是云岭高尔夫俱乐部。

车轮碾过路面，发出轻微的沙沙声。

他没再说话，只是把手搭在车窗边缘，指尖轻轻敲了两下，像是在倒数。

车灯照亮前方弯道，路边的铁艺围栏开始出现，上面挂着铜牌，写着“私人会所，非请勿入”。

车子减速，缓缓驶向大门。

门卫室亮着灯，保安坐在里面，手里拿着对讲机。

网约车在门外停下。

司机回头：“就这儿了，进去得登记。”

陈砚推开车门，一只脚踩在地上，另一只还留在车内。

他回头看了一眼司机，说：“等我十分钟。”

司机点点头：“行，我不熄火。”

陈砚关上车门，走向大门。

保安从屋里走出来，穿着深蓝色制服，手里拿着登记本，抬头看他：“先生，您有预约吗？”

他没回答。

只是站在门前，看着那扇紧闭的铁门，门后是蜿蜒的小路，两侧草坪修剪得整整齐齐，远处能看到一座白色会所，灯光柔和。

他知道，答案不在这里。

在门后。

在他迈出下一步之后。


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