赵长山带着人退到了将军府。

从城门口到将军府，三里长的街道上横七竖八躺着几百具尸体。

有守军的，有北凉骑兵的，有百姓的。

将军府门口的战斗更惨烈。

赵长山站在台阶上，身边只剩不到一百人。

他们的刀全卷了，箭全打光了，盾牌全碎了。

有人赤手空拳站在最前面，双手都在抖，但嘴抿成一条线。

将军府的大门被北凉兵从外面撞得咚咚响。

赵长山把刀举起来，刀尖抵在门板上，整个人死死地顶住门。

“顶住！”他嘶声吼道。

旁边的士卒学着他的样子，用刀插进门缝里，用肩膀顶住门板。

门外的撞锤又撞了一下。

门闩断了。

大门轰然倒塌。

北凉兵如潮水般涌入。

赵长山站在台阶上，身边仅存的十几个士卒围成一个半圆，把他护在中间。

他们用刀砍，用枪捅，用石头砸，用拳头打，用牙咬。

一个亲兵被捅穿了胸口，他抓住捅他的矛杆，把那个北凉兵拽到面前，一口咬在对方的鼻子上。

北凉兵惨叫着松开手，那亲兵拔出胸口的矛尖，横着一扫扫倒两个，然后跪下去，再也没有站起来。

赵长山的刀砍卷了，从地上捡起一把长枪，枪尖对着涌上来的北凉兵，像发了疯的野牛一样乱戳。

身后的士卒们一个个倒下，那半圆往里缩了一步又一步。

赵长山的后背已经贴在了将军府正厅的门槛上。

台阶上堆满了尸体，有守军的，有北凉兵的，层层叠叠。

血从台阶上淌下来，顺着石阶一级一级往下流。

最后只剩下他一个人。

他浑身是血，左臂甲片被砍掉，露出一道从肩膀到手肘的伤口，皮肉翻卷。

右腿上插着一支箭，箭头嵌在肉里。

头发散乱，脸上全是血和灰。

他靠在柱子上，大口大口喘气。

北凉兵把他围在中间，弯刀指着他的脸，矛尖顶着他的胸口。

没有人往前冲，也没有人退后。

一个北凉百夫长从人群中走出来，走到他面前，低头看着他。

“降不降？”

赵长山看着他，没有说话。

只是颤颤巍巍地把刀举起来，刀尖对着那个百夫长。

百夫长看着那把抖个不停的刀，看了片刻，摇了摇头。

手起刀落。

赵长山的尸体从台阶上滚下去，和那些守军的尸体堆在一起。

安化府城破。

拓跋渊站在将军府门口，看着满地的尸体和跪在院子里的俘虏。

俘虏们被绳子串成一串，跪在院子中央，双手抱头，浑身发抖。

有人穿着军服，有人穿着百姓的衣裳。

北凉兵不分军民，见到活人就抓。

拓跋渊的靴子上沾了血，踩在青石板上留下暗红色的脚印。

他的表情没什么变化，扫了一眼那些俘虏。

参军走过来，压低声音问：“将军，城里的百姓怎么处置？”

拓跋渊沉默了片刻，面无表情地说了一个字：“杀。”

参军领命而去。

安化府城内，一场有组织的屠杀开始了。

北凉兵挨家挨户砸门。

老人被砍倒在门口，女人被拖出屋子，孩子被从床底下拽出来摔在墙角。

婴儿被从他母亲怀里扯走扔进水井。

街上到处是尸体。

女人的尖叫声从巷子深处断断续续传来，孩子的哭声在街角响了一半就戛然而止。

然后是北凉兵的狂笑声。

城门口挂满了守军人头。

吴革的人头被挂在最中间，面朝南方，瞪着眼睛死不瞑目。

副将赵长山的人头挂在他旁边，嘴角微微上翘。

其他人头挂在两侧，一排一排。

城里的火在烧。

几十处同时烧起来。

北凉兵用火把点燃草料堆、绸缎铺、民房。

火借风势，从一条街烧到另一条街。

有人从着火的屋子里冲出来，身上全是火，惨叫着跑了几步倒下去。

有人在屋里没来得及冲出来就被烧塌的房梁压在下面。

火光冲天，把整座城池照得亮如白昼。

浓烟翻滚着升上夜空，黑灰色的，在风中扭曲。

天空被映成暗红色，像是整座城都在流血。

整整三天。

北凉军在安化府城内烧杀抢掠了整整三天。

粮食搬空了，牲畜牵走了，带不走的一把火烧掉。

水井里被扔进了尸体和粪便，彻底毁了。

三天后，安化府变成了一座死城。

残兵们在一处山谷里歇息。

篝火生起来了，火苗很小，柴不够，只够烧一顿饭。

士卒们围着篝火坐了一圈，身上盖着从营地捡来的毡布。

有人在用刀削木头，有人靠在土坡上闭着眼睛，有人把头埋在膝盖里，肩膀一抖一抖的。

陈怀远躺在门板上，被放在篝火旁边。

亲兵把他抬了一路，门板上的木头已经裂了两道缝，用绳子捆着。

他的左肩伤口被重新包扎过了，用的是伤兵身上撕下来的布条。

呼吸很弱，眼睛闭着。

沈川坐在门板旁边，正在用布条缠一个伤兵的胳膊。

那伤兵叫小石头，十六岁，入伍刚满一年。

他的左臂被箭射穿了，箭已经拔出来了，伤口还在渗血。

沈川用手掌按住伤口，压了很久，确认血流得慢了，才开始缠布条。

缠了一层，又缠了一层。

“好了。”

沈川拍了拍他的肩膀，“三五天别沾水，别乱动，到了威北关找张老先生看看。”

小石头点了点头，没有说话。

沈川把自己的披风解下来披在他身上，站起来，走向另一个伤兵。

走着走着，他听见身后传来动静。

陈怀远睁开了眼。

沈川转过身，快步走到门板旁边，蹲下来。

陈怀远的目光有些涣散，最后落在了沈川脸上。

他看着沈川，嘴唇动了一下，发出嘶哑的声音。

“沈千户。”

沈川凑近了一些。

“还剩多少人？”

“两万三千。”

沈川的声音有些发哽，“收拢了一路，还有一些跑散的弟兄在往这边赶。”

陈怀远沉默了片刻。

“吴革呢？”

沈川低下头。

“没出来。”

陈怀远又沉默了。

他看着头顶灰蒙蒙的天，看了很久。

篝火的光在他脸上晃动，那张惨白如纸的面孔上，眼眶深深凹陷下去。

“安化府呢？”

沈川低下头，声音压得很低。

“丢了。拓跋渊分了一万轻骑直扑安化府。赵长山副将……殉城了。城里……”

他没有说下去。


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